Prosa Poética
Palavras em liberdade, como toda boa prosa tem de ser
Ser Pedra
No vasto universo do meu ser a terra se abraça com o céu. Sensação de acasalamento, de aconchego sem réu. Aceito a pedra que sou, com suas fissuras e rugosidades, pois nela repousa as histórias de anos de jornada. Também aceito a correnteza às vezes mansa e às vezes...
É Quarto Minguante no Céu
Não é verdade, pequeno pardal? Que a crueldade que teima em voar é apenas sombra na alma? Há um rio que corre manso à nossa espera, onde os peixes bailam sem medo e as pedras cochicham histórias de paz. Nesse rio sereno, há um convite para lavar as mágoas, para curar...
Vórtice Existencial
As palavras, essas criaturas mansas que habitam o silêncio das páginas, costumam dançar com olhos de poeta e me levar para além dos limites do pensamento, onde o ser se confunde com o não ser, e o tempo se desfaz em instantes eternos. Entre a luz e a sombra, o ser...
Como Eu Imagino a Paz
A paz se esconde nas células das coisas, é a delícia sutil que nos embriaga, que nos faz dançar entre as sombras das árvores e as frestas do tempo. Há uma constante tormenta silenciosa, nos murmúrios de árvores e cantos de pássaros. A paz, é travessia mansa pelo rio...
Amor usado, amor descartado
No desamor, os sentimentos são relegados à condição de entulho humano. Eis o circo dos afetos: hoje amam com encanto e circunstância, de repente desarmam as tendas do coração e abandonam tudo na poeira, sem direito nem a memória. Desamor é descarte humano, é quando...
Devaneio sem rima, sem ritmo, sem palavras
Há em mim um espaço abstrato, um abismo que engole tudo ao fim de todo dia. Ando mordendo o tempo que me ameaça e me abraça. Queria roer ele. Às vezes escrevo doce, às vezes as palavras já saem ariscas de meus dedos. Às vezes me pego em frente ao papel em branco, mas...
Tristeza
Há dias em que a tristeza parece infiltrar-se em meus ossos, como se estivesse grudada em mim, e, por mais que eu tente descolá-la, não encontro a ponta. Aí, o rio dos pensamentos murmura suas lamentações, contando histórias para as pedras – meus sentimentos mortos -...
O Deboche do Amor
O amor não é calmo, ele é mais um formigamento danado de sentir. Quando o amor é 'dos baum', ele dói, lá no trecho entre o coração e a garganta, pega no ar que passa e passa direto, num vai e vem, deixando o peito meio desassossegado. É coisa séria, pode acreditar,...
A Honra Entre os Companheiros de Patas e Pernas
Na roda do tempo comum, onde bichos e homens dividem a mesma poeira, há uma história que o vento conta sobre os animais de estimação que se foram. Não eram só passarinhos, gatos ou cachorros, mas camaradas de penas, patas e pelos, que enfeitaram a solidão se ser...