Prosa Poética
Palavras em liberdade, como toda boa prosa tem de ser
No Encaixe dos 30 Segundos: A Filosofia do Instante na Era Acelerada
A beleza da escrita hoje, reside na impossibilidade de apressar a sua leitura. Existem limites na velocidade, um respeito pela pausa que permite absorver, compreender e acolher o conteúdo. Hoje a calma, que é a base para a compreensão profunda, é subjugada pela...
Acerca da Paciência: Largue o Controle
Na lama do tempo a vida desanda em ciranda. Tudo tem seu chamego, tem renda, tem mato, tem segredo. Tempo é um ribeirão, devagarinho, onde o coração dança, passarinho. Respeite o tempo, esse mestre sabido, um bicho escondido. Observe o instante, miúdo e grandioso,...
Do Outro Lado da Mesma Coisa
Do outro lado de minha saliva, está o meu sangue.Do outro lado do meu medo, está a minha coragem.Do outro lado de minha cama, está o meu corpo.Do outro lado do meu corpo, estão os meus gemidos.Do outro lado da minha mente, está o meu coração.Do outro lado da minha fé,...
Poro a Poro
Quiçá seja necessário colocar meus hormônios na pele, poro a poro meus hormônios à pele, empreender uma jornada com minha bagagem, uma trouxa basta, e buscar preencher o vazio que me ecoa como o canto dos desabrigados.
SOBRE FAZER ANIVERSÁRIO
Na era da estética avançada, onde salva-se rosto, corpo e cabelo, pergunto-me: quem ou onde salvamos o que há dentro? Minhas rugas contam sobrevivências. Desloco-me com rugas internas, caminho com sulcos por dentro. Aprendi a desbravar os territórios escondidos de mim...
Outrora ele vivia poesia, agora, poemas.
Em gestos de entrega, amavam-se, dois corações em linha reta. Fronteiras foram rompidas, ela voou, mas num voo breve, sem resistência em ar de sufocar. Num céu compartilhado, era uma só asa a pairar. Relógio segurava atitudes em suas horas em descompasso, em cada...
Pele é Foda
Deus esculpiu a alma, o diabo, astuto, veio em segredo e a pele criou, bruto. Película que esconde seres profundos, nas dobras, desejos em queda nos sulcos. Deus fez a alma, mas a pele é o manifesto, e no caos dos sentidos, o amor é o protesto. Mas, é fácil nos...
Mãe de Quintal
Ser mãe é brincar de deus, na parte divina e na expiatória. É lançar sementes ao vento: filhos, são pedaços de nós que se desdobram em asas, que voam para lá de nós, para onde a vida os chama. A vida é um eterno ciclo de deixar ir, enquanto seguramos as rédeas do...
Caos: Um Barco à Deriva Dentro de Mim
Tudo posso naquilo que sinto. E se não sinto nada, quando percebo uma emoção, tento agarrá-la com a delicadeza de quem segura uma pluma. Em tudo o que é novo, há um encanto efêmero que se esvai com a marcha inexorável do tempo. Há a implacável obsessão do Tempo em nos...